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Davi Fazzolari®
brascubasvaiaocursinho.blogspot.com.br estudo da obra Memórias póstumas de Brás Cubas para o Intensivo Fuvest
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TEXTO 1
CAPÍTULO
PRIMEIRO / ÓBITO DO AUTOR
Algum
tempo hesitei se devia abrir estas memórias pelo princípio ou pelo fim, isto é,
se poria em primeiro lugar o meu nascimento ou a minha morte. Suposto o uso
vulgar seja começar pelo nascimento, duas considerações me levaram a adotar
diferente método: a primeira é que eu não sou propriamente um autor defunto, mas um defunto
autor, para quem a campa foi outro berço; a segunda é que o escrito
ficaria assim mais galante e mais novo. Moisés, que também contou a sua morte,
não a pôs no introito, mas no cabo: diferença radical entre este livro e o
Pentateuco.
Dito
isto, expirei às duas horas da tarde de uma sexta-feira do mês de agosto de
1869, na minha bela chácara de Catumbi. Tinha uns sessenta e quatro anos, rijos
e prósperos, era solteiro, possuía cerca de trezentos contos e fui acompanhado ao cemitério por
onze amigos. Onze amigos! Verdade é que não houve cartas nem anúncios. Acresce
que chovia — peneirava uma chuvinha miúda, triste e constante, tão constante e
tão triste, que levou um daqueles fiéis da última hora a intercalar esta
engenhosa ideia no discurso que proferiu à beira de minha cova: — “Vós, que o
conhecestes, meus senhores, vós podeis dizer comigo que a natureza parece estar
chorando a perda irreparável de um dos mais belos caracteres que têm honrado a
humanidade. Este ar sombrio, estas gotas do céu, aquelas nuvens escuras que
cobrem o azul como um crepe funéreo, tudo isso é a dor crua e má que lhe rói à
Natureza as mais íntimas entranhas; tudo isso é um sublime louvor ao nosso
ilustre finado.”
Bom e fiel amigo! Não, não me
arrependo das vinte apólices que lhe deixei. E foi assim que cheguei à
cláusula dos meus dias; foi assim que me encaminhei para o undiscovered country de Hamlet, sem as ânsias nem as dúvidas do
moço príncipe, mas pausado e trôpego como quem se retira tarde do espetáculo.
Tarde e aborrecido. Viram-me ir umas nove ou dez pessoas, entre elas três
senhoras, minha irmã Sabina, casada com o Cotrim, a filha, — um lírio do vale,
— e... Tenham paciência! daqui a pouco lhes direi quem era a terceira senhora.
Contentem-se de saber que essa anônima, ainda que não parenta, padeceu mais do
que as parentas. É verdade, padeceu mais. Não digo que se carpisse, não digo
que se deixasse rolar pelo chão, convulsa. Nem o meu óbito era coisa altamente
dramática... Um solteirão que expira aos sessenta e quatro anos, não parece que
reúna em si todos os elementos de uma tragédia. E dado que sim, o que menos
convinha a essa anônima era aparentá-lo. De pé, à cabeceira da cama, com os
olhos estúpidos, a boca entreaberta, a triste senhora mal podia crer na minha
extinção.
—
“Morto! morto!” dizia consigo.
E
a imaginação dela, como as cegonhas que um ilustre viajante viu desferirem o voo
desde o Ilisso às ribas africanas, sem embargo das ruínas e dos tempos, — a
imaginação dessa senhora também voou por sobre os destroços presentes até às
ribas de uma África juvenil... Deixá-la ir; lá iremos mais tarde; lá iremos
quando eu me restituir aos primeiros anos. Agora, quero morrer tranquilamente,
metodicamente, ouvindo os soluços das damas, as falas baixas dos homens, a
chuva que tamborila nas folhas de tinhorão da chácara, e o som estrídulo de uma
navalha que um amolador está afiando lá fora, à porta de um correeiro.
Juro-lhes que essa orquestra da morte foi muito menos triste do que podia
parecer. De certo ponto em diante chegou a ser deliciosa. A vida
estrebuchava-me no peito, com uns ímpetos de vaga marinha, esvaía-se-me a
consciência, eu descia à imobilidade física e moral, e o corpo fazia-se-me
planta, e pedra e lodo, e coisa nenhuma.
Morri
de uma pneumonia; mas se lhe disser que foi menos a pneumonia, do que uma ideia
grandiosa e útil, a causa da minha morte, é possível que o leitor me não creia,
e todavia é verdade. Vou expor-lhe sumariamente o caso. Julgue-o por si mesmo.
TEXTO 2
CAPÍTULO
LXXI / O SENÃO DO LIVRO
Começo
a arrepender-me deste livro. Não que ele me canse; eu não tenho que fazer; e,
realmente, expedir alguns magros capítulos para esse mundo sempre é tarefa que
distrai um pouco da eternidade. Mas o livro é enfadonho, cheira a sepulcro,
traz certa contração cadavérica; vício grave, e aliás ínfimo, porque o maior
defeito deste livro és tu, leitor. Tu tens pressa de envelhecer, e o livro anda
devagar; tu amas a narração direta e nutrida, o estilo regular e fluente, e
este livro e o meu estilo são como os ébrios, guinam à direita e à esquerda,
andam e param, resmungam, urram, gargalham, ameaçam o céu, escorregam e caem...
E
caem! — Folhas misérrimas do meu cipreste, heis de cair, como quaisquer outras
belas e vistosas; e, se eu tivesse olhos, dar-vos-ia uma lágrima de saudade.
Esta é a grande vantagem da morte, que, se não deixa boca para rir, também não
deixa olhos para chorar... Heis de cair.
TEXTO 3
CAPÍTULO
IX / TRANSIÇÃO
E vejam agora com que destreza;
com que arte faço eu a maior transição deste livro. Vejam: o meu delírio
começou em presença de Virgília; Virgília foi o meu grão pecado da juventude;
não há juventude sem meninice; meninice supõe nascimento; e eis aqui como
chegamos nós, sem esforço, ao dia 20 de outubro de 1805, em que nasci. Viram?
Nenhuma juntura aparente, nada que divirta a atenção pausada do leitor: nada.
De modo que o livro fica assim com todas as vantagens do método, sem a rigidez
do método. Na verdade, era tempo. Que isto de método, sendo, como é, uma
coisa indispensável, todavia é melhor tê-lo sem gravata nem suspensórios, mas
um pouco à fresca e à solta, como quem não se lhe dá da vizinha fronteira, nem
do inspetor de quarteirão. É como a eloquência, que há uma genuína e vibrante,
de uma arte natural e feiticeira, e outra tesa, engomada e chocha. Vamos ao dia
20 de outubro.
TEXTO 4
(...)
Naquela
noite não padeci essa triste sensação de enfado, mas outra, e deleitosa. As
fantasias tumultuavam-me cá dentro, vinham umas sobre outras, à semelhança de
devotas que se abalroam para ver o anjo-cantor das procissões. Não ouvia os
instantes perdidos, mas os minutos ganhados. De certo tempo em diante não ouvi
coisa nenhuma, porque o meu pensamento, ardiloso e traquinas, saltou pela
janela fora e bateu as asas na direção da casa de Virgília. Aí achou no
peitoril de uma janela o pensamento de Virgília, saudaram-se e ficaram de
palestra. Nós a rolarmos na cama, talvez com frio, necessitados de repouso, e
os dois vadios ali postos, a repetirem o velho diálogo de Adão e Eva.
CAPÍTULO LV / O
VELHO DIÁLOGO DE ADÃO E EVA
BRÁS
CUBAS
................................?
VIRGÍLIA
...............................
BRÁS
CUBAS
.......................................................................................
......... ........................................................
VIRGÍLIA
..........................................!
BRÁS
CUBAS
.................................
VIRGÍLIA
....................................................................................
......................................................................?
..................................................
.......................................................
BRÁS
CUBAS
.................................
VIRGÍLIA
...............................................
BRÁS
CUBAS
.......................................................................................
....... .............................
..........!..............................!...........................!
VIRGÍLIA
....................................................?
BRÁS
CUBAS
..............................................!
VIRGÍLIA
...................................................!
TEXTO 5
Depressa nos familiarizamos; a mãe fazia-lhe
grandes elogios, eu escutava-os de boa sombra, e ela sorria, com os olhos
fúlgidos, como se lá dentro do cérebro lhe estivesse a voar uma borboletinha de
asas de ouro e olhos de diamante... Digo lá dentro, porque cá fora o que
esvoaçou foi uma borboleta preta, que subitamente penetrou na varanda, e
começou a bater as asas em derredor de Dona Eusébia. Dona Eusébia deu um grito,
levantou-se, praguejou umas palavras soltas:
— T’esconjuro!... sai, diabo!... Virgem Nossa
Senhora!...
— Não tenha medo, disse eu; e, tirando o lenço,
expeli a borboleta. Dona Eusébia sentou-se outra vez, ofegante, um pouco
envergonhada; a filha, pode ser que pálida de medo, dissimulava a impressão com
muita força de vontade. Apertei-lhes a mão e sai, a rir comigo da superstição
das duas mulheres, um rir filosófico, desinteressado, superior. De tarde, vi
passar a cavalo a filha de Dona Eusébia, seguida de um pajem; fez-me um
cumprimento com a ponta do chicote; e confesso que me lisonjeei com a ideia de
que, alguns passos adiante, ela voltaria a cabeça para trás; mas não voltou.
CAPÍTULO XXXI / A BORBOLETA PRETA
Na dia seguinte, como eu estivesse a preparar-me
para descer, entrou no meu quarto uma borboleta, tão negra como a outra, e
muito maior do que ela. Lembrou-me o caso da véspera, e ri-me; entrei logo a
pensar na filha de D. Eusébia, no susto que tivera, e na dignidade que, apesar
dele, soube conservar. A borboleta, depois de esvoaçar muito em torno de mim,
pousou-me na testa. Sacudi-a, ela foi pousar na vidraça; e, porque eu a
sacudisse de novo, saiu dali e veio parar em cima de um velho retrato de meu
pai. Era negra como a noite. O gesto brando com que, uma vez posta, começou a
mover as asas, tinha um certo ar escarninho, que me aborreceu muito. Dei de
ombros, saí do quarto; mas tornando lá, minutos depois, e achando-a ainda no
mesmo lugar, senti um repelão dos nervos, lancei mão de uma toalha, bati-lhe e
ela caiu.
Não caiu morta; ainda torcia o corpo e movia as
farpinhas da cabeça. Apiedei-me; tomei-a na palma da mão e fui depô-la no
peitoril da janela. Era tarde; a infeliz expirou dentro de alguns segundos.
Fiquei um pouco aborrecido, incomodado.
— Também por que diabo não era ela azul? disse
comigo.
E esta reflexão, — uma das mais profundas que se
tem feito, desde a invenção das borboletas, — me consolou do malefício, e me
reconciliou comigo mesmo. Deixei-me estar a contemplar o cadáver, com alguma
simpatia, confesso. Imaginei que ela saíra do mato, almoçada e feliz. A manhã
era linda. Veio por ali fora, modesta e negra, espairecendo as suas
borboletices, sob a vasta cúpula de um céu azul, que é sempre azul, para todas
as asas. Passa pela minha janela, entra e dá comigo. Suponho que nunca teria
visto um homem; não sabia, portanto, o que era o homem; descreveu infinitas
voltas em torno do meu corpo, e viu que me movia, que tinha olhos, braços,
pernas, um ar divino, uma estatura colossal. Então disse consigo: “Este é
provavelmente o inventor das borboletas.” A ideia subjugou-a, aterrou-a; mas o
medo, que é também sugestivo, insinuou-lhe que o melhor modo de agradar ao seu
criador era beijá- lo na testa, e beijou-me na testa. Quando enxotada por mim,
foi pousar na vidraça, viu dali o retrato de meu pai, e não é impossível que
descobrisse meia verdade, a saber, que estava ali o pai do inventor das
borboletas, e voou a pedir-lhe misericórdia.
Pois um golpe de toalha rematou a aventura. Não lhe
valeu a imensidade azul, nem a alegria das flores, nem a pompa das folhas
verdes, contra uma toalha de rosto, dois palmos de linho cru. Vejam como é bom
ser superior às borboletas! Porque, é justo dizê-lo, se ela fosse azul, ou cor
de laranja, não teria mais segura a vida; não era impossível que eu a
atravessasse com um alfinete, para recreio dos olhos. Não era. Esta última
idéia restituiu-me a consolação; uni o dedo grande ao polegar, despedi um
piparote e o cadáver caiu no jardim. Era tempo; aí vinham já as próvidas
formigas... Não, volto à primeira ideia; creio que para ela era melhor ter
nascido azul.
TEXTO 6
CAPÍTULO LXXIV / HISTÓRIA DE D. PLÁCIDA
Não te arrependas de ser generoso; a pratinha
rendeu-me uma confidência de D. Plácida, e conseguintemente este capítulo. Dias
depois, como eu a achasse só em casa, travamos palestra, e ela contou-me em
breves termos a sua história. Era filha natural de um sacristão da Sé e de uma mulher que fazia doces
para fora. Perdeu o pai aos dez anos. Já então ralava coco e fazia não
sei que outros trabalhos de doceira, compatíveis com a idade. Aos quinze ou dezesseis casou
com um alfaiate, que morreu tísico algum tempo depois, deixando-lhe uma filha.
Viúva e moça, ficaram a seu cargo a filha, com dois anos, e a mãe, cansada de
trabalhar. Tinha de sustentar a três pessoas. Fazia doces, que era o seu
ofício, mas cosia também, de dia e de noite, com afinco, para três ou quatro
lojas, e ensinava algumas crianças do bairro, a dez tostões por mês. Com isto
iam-se passando os anos, não a beleza, porque não a tivera nunca.
Apareceram-lhe alguns namoros, propostas, seduções, a que resistia.
—
Se eu pudesse encontrar outro marido, disse-me ela, creia que me teria casado;
mas ninguém queria casar comigo.
Um dos pretendentes conseguiu fazer-se aceito; não
sendo, porém, mais delicado que os outros, D. Plácida despediu-o do mesmo modo,
e, depois de o despedir, chorou muito. Continuou a coser para fora e a escumar
os tachos. A mãe tinha a
rabugem do temperamento, dos anos e da necessidade; mortificava a filha para
que tomasse um dos maridos de empréstimo e de ocasião que lha pediam. E
bradava:
—
Queres ser melhor do que eu? Não sei donde te vêm essas fidúcias de pessoa
rica. Minha camarada, a vida não se arranja à toa; não se come vento. Ora esta!
Moços tão bons como o Policarpo da venda, coitado... Esperas algum fidalgo, não
é?
D. Plácida jurou-me que não esperava fidalgo
nenhum. Era gênio. Queria ser casada. Sabia muito bem que a mãe o não fora, e
conhecia algumas que tinham só o seu moço delas; mas era gênio e queria ser
casada. Não queria também que a filha fosse outra coisa. Trabalhava muito,
queimando os dedos ao fogão, e os olhos ao candeeiro, para comer e não cair.
Emagreceu, adoeceu, perdeu a mãe, enterrou-a por subscrição, e continuou a
trabalhar. A filha estava com quatorze anos; mas era muito fraquinha, e não
fazia nada, a não ser namorar os capadócios que lhe rondavam a rótula. D.
Plácida vivia com imensos cuidados, levando-a consigo, quando tinha de ir
entregar costuras. A gente das lojas arregalava e piscava os olhos, convencida
de que ela a levava para colher marido ou outra coisa. Alguns diziam graçolas,
faziam cumprimentos; a mãe chegou a receber propostas de dinheiro...
Interrompeu-se um instante, e continuou logo:
— Minha filha fugiu-me; foi com um sujeito, nem
quero saber... Deixou-me só, mas tão triste, tão triste, que pensei morrer. Não
tinha ninguém mais no mundo e estava quase velha e doente. Foi por esse tempo
que conheci a família de Iaiá; boa gente, que me deu que fazer, e até chegou a
me dar casa. Estive lá muitos meses, um ano, mais de um ano, agregada,
costurando. Saí quando Iaiá casou. Depois vivi como Deus foi servido. Olhe os
meus dedos, olhe estas mãos... E mostrou-me as mãos grossas e gretadas, as
pontas dos dedos picadas da agulha. — Não se cria isto à toa, meu senhor; Deus
sabe como é que isto se cria... Felizmente, Iaiá me protegeu, e o senhor doutor
também... Eu tinha um medo de acabar na rua, pedindo esmola...
Ao
soltar a última frase, D. Plácida teve um calafrio. Depois, como se tornasse a
si, pareceu atentar na inconveniência daquela confissão ao amante de uma mulher
casada, e começou a rir, a desdizer-se, a chamar-se tola, “cheia de fidúcias”,
como lhe dizia a mãe; enfim, cansada do meu silêncio, retirou-se da sala. Eu
fiquei a olhar para a ponta do botim.
TEXTO 7
CAPÍTULO LXXV / COMIGO
Podendo
acontecer que algum dos meus leitores tenha pulado o capítulo anterior, observo
que é preciso lê-lo para entender o que eu disse comigo, logo depois que D.
Plácida saiu da sala. O que eu disse foi isto:
— Assim, pois, o sacristão da Sé, um dia, ajudando
à missa, viu entrar a dama, que devia ser sua colaboradora na vida de D.
Plácida. Viu-a outros dias, durante semanas inteiras, gostou, disse-lhe alguma
graça, pisou-lhe o pé, ao acender os altares, nos dias de festa. Ela gostou
dele, acercaram-se, amaram-se. Dessa conjunção de luxúrias vadias brotou D.
Plácida. É de crer que D. Plácida não falasse ainda quando nasceu, mas se
falasse podia dizer aos autores de seus dias: — Aqui estou. Para que me
chamastes? E o sacristão e a sacristã naturalmente lhe responderiam. —
Chamamos-te para queimar os dedos nos tachos, os olhos na costura, comer mal,
ou não comer, andar de um lado para outro, na faina, adoecendo e sarando, com o
fim de tornar a adoecer e sarar outra vez, triste agora, logo desesperada,
amanhã resignada, mas sempre com as mãos no tacho e os olhos na costura, até
acabar um dia na lama ou no hospital; foi para isso que te chamamos, num
momento de simpatia.
TEXTO 8
CAPÍTULO XXXII / COXA DE NASCENÇA
Fui dali acabar os preparativos da viagem. Já
agora não me demoro mais. Desço imediatamente; desço, ainda que algum leitor
circunspecto me detenha para perguntar se o capítulo passado é apenas uma
sensaboria ou se chega a empulhação... Ai, não contava com D. Eusébia. Estava
pronto, quando me entrou por casa. Vinha convidar-me para transferir a descida,
e ir lá jantar nesse dia. Cheguei a recusar; mas instou tanto, tanto, tanto,
que não pude deixar de aceitar; demais, era-lhe devida aquela compensação; fui.
Eugênia desataviou-se nesse dia
por minha causa. Creio que foi por minha causa, — se é que não andava
muita vez assim. Sem as bichas de ouro, que trazia na véspera, lhe pendiam
agora das orelhas, duas orelhas finamente recortadas numa cabeça de ninfa. Um simples vestido branco, de
cassa, sem enfeites, tendo ao colo, em vez de broche, um botão de madrepérola,
e outro botão nos punhos, fechando as mangas, e nem sombra de pulseira.
Era
isso no corpo; não era outra coisa no espírito. Idéias claras, maneiras chãs,
certa graça natural, um ar de senhora, e não sei se alguma outra coisa; sim, a
boca, exatamente a boca da mãe, a qual me lembrava o episódio de 1814, e então
dava-me ímpetos de glosar o mesmo mote à filha...
— Agora vou mostrar-lhe a chácara, disse a mãe,
logo que esgotamos o último gole de café.
Saímos
à varanda, dali à chácara, e foi então que notei uma circunstância. Eugênia
coxeava um pouco, tão pouco, que eu cheguei a perguntar-lhe se machucara o pé.
A mãe calou-se; a filha respondeu sem titubear:
—
Não, senhor, sou coxa de nascença.
Mandei-me
a todos os diabos; chamei-me desastrado, grosseirão. Com efeito, a
simples possibilidade de ser coxa era bastante para lhe não perguntar nada.
Então lembrou-me que da primeira vez que a vi — na véspera — a moça chegara-se
lentamente à cadeira da mãe, e que naquele dia já a achei à mesa de jantar.
Talvez fosse para encobrir o defeito; mas por que razão o confessava agora?
Olhei para ela e reparei que ia triste.
Tratei de apagar os vestígios de meu desazo; — não
me foi difícil, porque a mãe era, segundo confessara, uma velha patusca, e
prontamente travou de conversa comigo. Vimos toda a chácara, árvores, flores,
tanque de patos, tanque de lavar, uma infinidade de coisas, que ela me ia
mostrando, e comentando, ao passo que eu, de soslaio, perscrutava os olhos de
Eugênia...
Palavra
que o olhar de Eugênia não era coxo, mas direito, perfeitamente são; vinha de
uns olhos pretos e tranquilos. Creio que duas ou três vezes baixaram estes, um
pouco turvados; mas duas ou três vezes somente; em geral, fitavam-me com
franqueza, sem temeridade, nem biocos.
CAPÍTULO XXXIII / BEM-AVENTURADOS OS QUE NÃO
DESCEM
O
pior é que era coxa. Uns olhos tão lúcidos, uma boca tão fresca, uma compostura
tão senhoril; e coxa! Esse contraste faria suspeitar que a natureza é às vezes
um imenso escárnio. Por que bonita, se coxa? por que coxa, se bonita?
Tal era a pergunta que eu vinha fazendo a mim mesmo ao voltar para casa, de
noite, sem atinar com a solução do enigma. O melhor que há, quando se não
resolve um enigma, é sacudi-lo pela janela fora; foi o que eu fiz; lancei mão
de uma toalha e enxotei essa outra borboleta preta, que me adejava no cérebro.
Fiquei aliviado e fui dormir. Mas o sonho, que é uma fresta do espírito, deixou
novamente entrar o bichinho, e aí fiquei eu a noite toda a cavar o mistério,
sem explicá-lo.
TEXTO 9
CAPÍTULO XI / O MENINO É PAI DO HOMEM
Cresci; e nisso é que a família não interveio;
cresci naturalmente, como crescem as magnólias e os gatos. Talvez os gatos são
menos matreiros, e com certeza, as magnólias são menos inquietas do que eu era
na minha infância. Um poeta dizia que o menino é pai do homem. Se isto é
verdade, vejamos alguns lineamentos do menino.
Desde os cinco anos merecera eu a alcunha de
“menino diabo”; e verdadeiramente não era outra coisa; fui dos mais malignos do
meu tempo, arguto, indiscreto, traquinas e voluntarioso. Por exemplo, um dia
quebrei a cabeça de uma escrava, porque me negara uma colher do doce de coco
que estava fazendo, e, não contente com o malefício, deitei um punhado de cinza
ao tacho, e, não satisfeito da travessura, fui dizer à minha mãe que a escrava
é que estragara o doce “por pirraça”; e eu tinha apenas seis anos. Prudêncio, um moleque de casa,
era o meu cavalo de todos os dias; punha as mãos no chão, recebia um cordel nos
queixos, à guisa de freio, eu trepava-lhe ao dorso, com uma varinha na mão,
fustigava-o, dava mil voltas a um e outro lado, e ele obedecia, — algumas vezes
gemendo, — mas obedecia sem dizer palavra, ou, quando muito, um — “ai, nhonhô!”
— ao que eu retorquia: — “Cala a boca, besta!” — Esconder os chapéus das
visitas, deitar rabos de papel a pessoas graves, puxar pelo rabicho das
cabeleiras, dar beliscões nos braços das matronas, e outras muitas façanhas
deste jaez, eram mostras de um gênio indócil, mas devo crer que eram também
expressões de um espírito robusto, porque meu pai tinha-me em grande admiração;
e se às vezes me repreendia, à vista de gente, fazia-o por simples formalidade:
em particular dava-me beijos.
Não se conclua daqui que eu levasse todo o resto
da minha vida a quebrar a cabeça dos outros nem a esconder-lhes os chapéus; mas
opiniático, egoísta e algo contemptor dos homens, isso fui; se não passei o
tempo a esconder-lhes os chapéus, alguma vez lhes puxei pelo rabicho das
cabeleiras.
Outrossim,
afeiçoei-me à contemplação da injustiça humana, inclinei-me a atenuá-la, a
explicá-la, a classifiquei-a por partes, a entendê-la, não segundo um padrão
rígido, mas ao sabor das circunstâncias e lugares. Minha mãe doutrinava-me a seu
modo, fazia-me decorar alguns preceitos e orações; mas eu sentia que, mais do
que as orações, me governavam os nervos e o sangue, e a boa regra perdia o
espírito, que a faz viver, para se tornar uma vã fórmula. De manhã, antes do
mingau, e de noite, antes da cama, pedia a Deus que me perdoasse, assim como eu
perdoava aos meus devedores; mas entre a manhã e a noite fazia uma grande
maldade, e meu pai, passado o alvoroço, dava-me pancadinhas na cara, e
exclamava a rir: Ah! brejeiro! ah! brejeiro!
Sim,
meu pai adorava-me. Minha mãe era uma senhora fraca, de pouco cérebro e muito
coração, assaz crédula, sinceramente piedosa, — caseira, apesar de bonita, e
modesta, apesar de abastada; temente às trovoadas e ao marido. O marido era na Terra o seu
deus. Da colaboração dessas duas criaturas nasceu a minha educação, que, se
tinha alguma coisa boa, era no geral viciosa, incompleta, e, em partes,
negativa. Meu tio cônego fazia às vezes alguns reparos ao irmão;
dizia-lhe que ele me dava mais liberdade do que ensino, e mais afeição do que
emenda; mas meu pai respondia que aplicava na minha educação um sistema
inteiramente superior ao sistema usado; e por este modo, sem confundir o irmão,
iludia-se a si próprio.
De envolta com a transmissão e a educação, houve
ainda o exemplo estranho, o meio doméstico. Vimos os pais; vejamos os tios. Um
deles, o João, era um homem de língua solta, vida galante, conversa picaresca.
Desde os onze anos entrou a admitir-me às anedotas reais ou não, eivadas todas
de obscenidade ou imundície. Não me respeitava a adolescência, como não
respeitava a batina do irmão; com a diferença que este fugia logo que ele
enveredava por assunto escabroso. Eu não; deixava-me estar, sem entender nada,
a princípio, depois entendendo, e enfim achando-lhe graça. No fim de certo
tempo, quem o procurava era eu; e ele gostava muito de mim, dava-me doces,
levava-me a passeio. Em casa, quando lá ia passar alguns dias, não poucas vezes
me aconteceu achá-lo, no fundo da chácara, no lavadouro, a palestrar com as
escravas que batiam roupa; aí é que era um desfiar de anedotas, de ditos, de
perguntas, e um estalar de risadas, que ninguém podia ouvir, porque o lavadouro
ficava muito longe de casa. As
pretas, com uma tanga no ventre, a arregaçar-lhes um palmo dos vestidos, umas
dentro do tanque, outras fora, inclinadas sobre as peças de roupa, a batê-las,
a ensaboá-las, a torcê-las, iam ouvindo e redarguindo às pilhérias do tio João,
e a comentá-las de quando em quando com esta palavra:
— Cruz, diabo!... Este sinhô João é o diabo!
Bem diferente era o tio cônego. Esse tinha muita
austeridade e pureza; tais dotes, contudo, não realçavam um espírito superior,
apenas compensavam um espírito medíocre. Não era homem que visse a parte
substancial da igreja; via o lado externo, a hierarquia, as preeminências, as
sobrepelizes, as circunflexões. Vinha antes da sacristia que do altar. Uma
lacuna no ritual excitava-o mais do que uma infração dos mandamentos. Agora, a
tantos anos de distância, não estou certo se ele poderia atinar facilmente com
um trecho de Tertuliano, ou expor, sem titubear, a história do símbolo de
Nicéia; mas ninguém, nas festas cantadas, sabia melhor o número e casos das
cortesias que se deviam ao oficiante. Cônego foi a única ambição de sua vida; e
dizia de coração que era a maior dignidade a que podia aspirar. Piedoso, severo
nos costumes, minucioso na observância das regras, frouxo, acanhado,
subalterno, possuía algumas virtudes, em que era exemplar, mas carecia
absolutamente da força de as incutir, de as impor aos outros.
Não digo nada de minha tia materna, D.
Emerenciana, e aliás era a pessoa que mais autoridade tinha sobre mim; essa
diferençava-se grandemente dos outros; mas viveu pouco tempo em nossa
companhia, uns dois anos. Outros parentes e alguns íntimos não merecem a pena
de ser citados; não tivemos uma vida comum, mas intermitente, com grandes
claros de separação. O que importa é a expressão geral do meio doméstico, e
essa aí fica indicada, — vulgaridade de caracteres, amor das aparências
rutilantes, do arruído, frouxidão da vontade, domínio do capricho, e o mais. Dessa terra e desse estrume é
que nasceu esta flor.
TEXTO 10
CAPÍTULO XVI / UMA REFLEXÃO IMORAL
Ocorre-me uma reflexão imoral, que é ao mesmo
tempo uma correção de estilo. Cuido haver dito, no capítulo XIV, que Marcela
morria de amores pelo Xavier. Não morria, vivia. Viver não é a mesma coisa que
morrer; assim o afirmam todos os joalheiros deste mundo, gente muito vista na gramática.
Bons joalheiros, que seria do amor se não fossem os vossos dixes e fiados? Um
terço ou um quinto do universal comércio dos corações. Esta é a reflexão imoral
que eu pretendia fazer, a qual é ainda mais obscura do que imoral, porque não
se entende bem o que eu quero dizer. O que eu quero dizer é que a mais bela
testa do mundo não fica menos bela, se a cingir um diadema de pedras finas; nem
menos bela, nem menos amada. Marcela, por exemplo, que era bem bonita, Marcela
amou-me...
TEXTO 11
CAPÍTULO XVII / DO TRAPÉZIO E OUTRAS COISAS
...Marcela amou-me durante quinze meses e onze
contos de réis; nada menos. Meu pai, logo que teve aragem dos onze contos,
sobressaltou-se deveras; achou que o caso excedia as raias de um capricho
juvenil.
— Desta vez, disse ele, vais para a Europa; vais
cursar uma Universidade, provavelmente Coimbra; quero-te para homem sério e não
para arruador e gatuno. E como eu fizesse um gesto de espanto: — Gatuno, sim
senhor; não é outra coisa um filho que me faz isto...
Sacou da algibeira os meus títulos de dívida, já
resgatados por ele, e sacudiu-mos na cara. — Vês, peralta? é assim que um moço
deve zelar o nome dos seus? Pensas que eu e meus avós ganhamos o dinheiro em
casas de jogo ou a vadiar pelas ruas? Pelintra! Desta vez ou tomas juízo, ou
ficas sem coisa nenhuma.
Estava furioso, mas de um furor temperado e curto.
Eu ouvi-o calado, e nada opus à ordem da viagem, como de outras vezes fizera;
ruminava a idéia de levar Marcela comigo. Fui ter com ela; expus-lhe a crise e
fiz-lhe a proposta. Marcela ouviu-me com os olhos no ar, sem responder logo;
como insistisse, disse-me que ficava, que não podia ir para a Europa.
[...]
TEXTO 12
CAPÍTULO LXVIII / O VERGALHO
Tais eram as reflexões que eu vinha fazendo, por
aquele Valongo fora, logo depois de ver e ajustar a casa. Interrompeu-mas um
ajuntamento; era um preto que vergalhava outro na praça. O outro não se atrevia
a fugir; gemia somente estas únicas palavras: — “Não, perdão, meu senhor; meu
senhor, perdão!” Mas o primeiro não fazia caso, e, a cada súplica, respondia
com uma vergalhada nova.
— Toma, diabo! dizia ele; toma mais perdão,
bêbado!
— Meu senhor! gemia o outro.
— Cala a boca, besta! replicava o vergalho.
Parei, olhei... Justos céus! Quem havia de ser o do
vergalho? Nada menos que o meu moleque Prudêncio, — o que meu pai libertara
alguns anos antes. Cheguei-me; ele deteve-se logo e pediu-me a bênção;
perguntei-lhe se aquele preto era escravo dele.
— É, sim, nhonhô.
— Fez-te alguma coisa?
— É um vadio e um bêbado muito grande. Ainda hoje
deixei ele na quitanda, enquanto eu ia lá embaixo na cidade, e ele deixou a
quitanda para ir na venda beber.
— Está bom, perdoa-lhe, disse eu.
— Pois não, nhonhô. Nhonhô manda, não pede. Entra
para casa, bêbado!
Saí do grupo, que me olhava espantado e cochichava
as suas conjeturas. Segui caminho, a desfiar uma infinidade de reflexões, que
sinto haver inteiramente perdido; aliás, seria matéria para um bom capítulo, e
talvez alegre. Eu gosto dos capítulos alegres; é o meu fraco. Exteriormente,
era torvo o episódio do Valongo; mas só exteriormente. Logo que meti mais
dentro a faca do raciocínio achei-lhe um miolo gaiato, fino, e até profundo.
Era um modo que o Prudêncio tinha de se desfazer das pancadas recebidas, — transmitindo-as
a outro. Eu, em criança, montava-o, punha-lhe um freio na boca, e desancava-o
sem compaixão; ele gemia e sofria. Agora, porém, que era livre, dispunha de si
mesmo, dos braços, das pernas, podia trabalhar, folgar, dormir, desagrilhoado
da antiga condição, agora é que ele se desbancava: comprou um escravo, e ia-lhe
pagando, com alto juro, as quantias que de mim recebera. Vejam as sutilezas do
maroto!
TEXTO 13
CAPÍTULO LXX / D. PLÁCIDA
[...]
Virgília
fez daquilo um brinco; designou as alfaias mais idôneas, e dispô-las com a
intuição estética da mulher elegante; eu levei para lá alguns livros, e tudo
ficou sob a guarda de D. Plácida, suposta, e, a certos respeitos, verdadeira
dona da casa.
Custou-lhe muito a aceitar a casa; farejara a
intenção e doía-lhe o ofício; mas afinal cedeu. Creio que chorava, a princípio:
tinha nojo de si mesma. Ao menos, é certo que não levantou os olhos para mim
durante os primeiros dois meses; falava-me com eles baixos, séria, carrancuda,
às vezes triste. Eu queria angariá-la, e não me dava por ofendido, tratava-a
com carinho e respeito; forcejava por obter-lhe a benevolência, depois a
confiança. Quando obtive a confiança, imaginei uma história patética dos meus
amores com Virgília, um caso anterior ao casamento, a resistência do pai, a
dureza do marido, e não sei que outros toques de novela. D. Plácida não
rejeitou uma só página da novela; aceitou-as todas. Era uma necessidade da
consciência. Ao cabo de seis meses, quem nos visse a todos três juntos diria
que D. Plácida era minha sogra.
Não
fui ingrato; fiz-lhe um pecúlio de cinco contos, — os cinco contos achados em
Botafogo, — como um pão para a velhice. D. Plácida agradeceu-me com lágrimas
nos olhos, e nunca mais deixou de rezar por mim, todas as noites, diante de uma
imagem da Virgem, que tinha no quarto. Foi assim que lhe acabou o nojo.
TEXTO 14
CAPÍTULO VIII / RAZÃO CONTRA SANDICE
Já o leitor compreendeu que era a Razão que
voltava à casa, e convidava a Sandice a sair, clamando, e com melhor jus, as
palavras de Tartufo:
La maison
est à moi, c'est à vous d'en sortir.
Mas é sestro antigo da Sandice criar amor às casas
alheias, de modo que, apenas senhora de uma, dificilmente lha farão despejar. É
sestro; não se tira daí; há muito que lhe calejou a vergonha. Agora, se advertirmos
no imenso número de casas que ocupa, umas de vez, outras durante as suas
estações calmosas, concluiremos que esta amável peregrina é o terror dos
proprietários. No nosso caso, houve quase um distúrbio à porta do meu cérebro,
porque a adventícia não queria entregar a casa, e a dona não cedia da intenção
de tomar o que era seu. Afinal, já a Sandice se contentava com um cantinho no
sótão.
— Não, senhora, replicou a Razão, estou cansada de
lhe ceder sótãos, cansada e experimentada, o que você quer é passar mansamente
do sótão à sala de jantar, daí à de visitas e ao resto.
— Está bem, deixe-me ficar algum tempo mais, estou
na pista de um mistério...
— Que mistério?
— De dois, emendou a Sandice; o da vida e o da
morte; peço-lhe só uns dez minutos.
A Razão pôs-se a rir.
— Hás de ser sempre a mesma coisa... sempre a
mesma coisa... sempre a mesma coisa...
E dizendo isto, travou-lhe dos pulsos e arrastou-a
para fora; depois entrou e fechou-se. A Sandice ainda gemeu algumas súplicas,
grunhiu algumas zangas; mas desenganou-se depressa, deitou a língua de fora, em
ar de surriada, e foi andando...
TEXTO 15
CAPÍTULO LIX / UM ENCONTRO
Deve ser um vinho enérgico a política, dizia eu
comigo, ao sair da casa de Lobo Neves; e fui andando, fui andando, até que na
Rua dos Barbonos vi uma sege, e dentro um dos ministros, meu antigo companheiro
de colégio. Cortejamo-nos afetuosamente, a sege seguiu, e eu fui andando...
andando... andando...
— Por que não serei eu ministro?
Esta idéia, rútila e grande, — trajada ao bizarro,
como diria o Padre Bernardes, — esta idéia começou uma vertigem de cabriolas e
eu deixei-me estar com os olhos nela, a achar-lhe graça. Não pensei mais na
tristeza de Lobo Neves; sentia a atração do abismo. Recordei aquele companheiro
de colégio, as correrias nos morros, as alegrias e travessuras, e comparei o
menino com o homem, e perguntei a mim mesmo por que não seria eu como ele.
Entrava então no Passeio Público, e tudo me parecia dizer a mesma coisa. — Por
que não serás ministro, Cubas? — Cubas, por que não serás ministro de Estado?
Ao ouvi-lo, uma deliciosa sensação me refrescava todo o organismo. Entrei, fui
sentar-me num banco, a remoer aquela idéia. E Virgília que havia de gostar! Alguns minutos depois vejo
encaminhar-se para mim uma cara, que não me pareceu desconhecida. Conhecia-a,
fosse donde fosse.
Imaginem
um homem de trinta e oito a quarenta anos, alto, magro e pálido. As roupas,
salvo o feitio, pareciam ter escapado ao cativeiro de Babilônia; o chapéu era
contemporâneo do de Gessler. Imaginem agora uma sobrecasaca, mais larga do que
pediam as carnes, — ou, literalmente, os ossos da pessoa; a cor preta ia
cedendo o passo a um amarelo sem brilho; o pêlo desaparecia aos poucos; dos
oito primitivos botões restavam três. As calças, de brim pardo, tinham duas
fortes joelheiras, enquanto as bainhas eram roídas pelo tacão de um botim sem
misericórdia nem graxa. Ao pescoço flutuavam as pontas de uma gravata de duas
cores, ambas desmaiadas, apertando um colarinho de oito dias. Creio que trazia
também colete, um colete de seda escura, roto a espaços, e desabotoado.
—
Aposto que me não conhece, Sr. Dr. Cubas? disse ele.
—
Não me lembra...
—
Sou o Borba, o Quincas Borba.
Recuei espantado... Quem me dera agora o verbo
solene de um Bossuet ou de Vieira, para contar tamanha desolação! Era o Quincas
Borba, o gracioso menino de outro tempo, o meu companheiro de colégio, tão
inteligente e abastado. Quincas Borba! Não; impossível; não pode ser. Não podia
acabar de crer que essa figura esquálida, essa barba pintada de branco, esse
maltrapilho avelhentado, que toda essa ruína fosse o Quincas Borba. Mas era. Os
olhos tinham um resto da expressão de outro tempo, e o sorriso não perdera
certo ar escarninho, que lhe era peculiar. Entretanto, ele suportava com
firmeza o meu espanto. No fim de algum tempo arredei os olhos; se a figura
repelia, a comparação acabrunhava.
— Não é preciso contar-lhe nada, disse ele enfim;
o senhor adivinha tudo. Uma vida de misérias, de atribulações e de lutas.
Lembra-se das nossas festas, em que eu figurava de rei? Que trambolhão! Acabo
mendigo...
E alçando a mão direita e os ombros, com um ar de
indiferença, parecia resignado aos golpes da fortuna, e não sei até se
contente. Talvez contente. Com certeza, impassível. Não havia nele a resignação
cristã, nem a conformidade filosófica. Parece que a miséria lhe calejara a
alma, a ponto de lhe tirar a sensação de lama. Arrastava os andrajos, como
outrora a púrpura: com certa graça indolente.
— Procure-me, disse eu, poderei arranjar-lhe
alguma coisa.
Um sorriso magnífico lhe abriu os lábios. — Não é
o primeiro que me promete alguma coisa, replicou, e não sei se será o último
que não me fará nada. E para quê? Eu nada peço, a não ser dinheiro; dinheiro
sim, porque é necessário comer, e as casas de pasto não fiam. Nem as
quitandeiras. Uma coisa de nada, uns dois vinténs de angu, nem isso fiam as
malditas quitandeiras... Um inferno, meu... ia dizer meu amigo... Um inferno! o
diabo! todos os diabos! Olhe, ainda hoje não almocei.
—
Não? — Não; saí muito cedo de casa. Sabe onde moro? No terceiro degrau das
escadas de São Francisco, à esquerda de quem sobe; não precisa bater na porta.
Casa fresca, extremamente fresca. Pois saí cedo, e ainda não comi...
Tirei
a carteira, escolhi uma nota de cinco mil-réis, — a menos limpa, — e dei-lha.
Ele recebeu-ma com os olhos cintilantes de cobiça. Levantou a nota ao ar, e
agitou-a entusiasmado.
—
In hoc signo vinces! bradou.
E
depois beijou-a, com muitos ademanes de ternura, e tão ruidosa expansão, que me
produziu um sentimento misto de nojo e lástima. Ele, que era arguto,
entendeu-me; ficou sério, grotescamente sério, e pediu-me desculpa da alegria,
dizendo que era alegria de pobre que não via, desde muitos anos, uma nota de
cinco mil-réis.
—
Pois está em suas mãos ver outras muitas, disse eu. — Sim? acudiu ele, dando um
bote para mim.
—
Trabalhando, concluí eu.
Fez
um gesto de desdém; calou-se alguns instantes; depois disse-me positivamente
que não queria trabalhar. Eu estava enjoado dessa abjeção tão cômica e tão
triste, e preparei-me para sair.
—
Não vá sem eu lhe ensinar a minha filosofia da miséria, disse ele,
escarranchando-se diante de mim.
TEXTO 16
CAPÍTULO
CXVII / O HUMANITISMO
Duas forças, porém, além de uma terceira,
compeliam-me a tornar à vida agitada do costume: Sabina e Quincas Borba. Minha
irmã encaminhou a candidatura conjugal de Nhã-loló de um modo verdadeiramente
impetuoso. Quando dei por mim estava com a moça quase nos braços. Quanto ao
Quincas Borba, expôs-me enfim o Humanitismo, sistema de filosofia destinado a
arruinar todos os demais sistemas.
—
Humanitas, dizia ele, o princípio das coisas, não é outro senão o mesmo homem
repartido por todos os homens. Conta três fases Humanitas: a estática, anterior
a toda a criação; a expansiva, começo das coisas; a dispersiva, aparecimento do
homem; e contará mais uma, a contrativa, absorção do homem e das coisas. A
expansão, iniciando o universo, sugeriu a Humanitas o desejo de o gozar, e daí
a dispersão, que não é mais do que a multiplicação personificada da substância
original.
Como me não aparecesse assaz clara esta exposição,
Quincas Borba desenvolveu-a de um modo profundo, fazendo notar as grandes
linhas do sistema. Explicou-me que, por um lado, o Humanitismo ligava-se ao
Bramanismo, a saber, na distribuição dos homens pelas diferentes partes do
corpo de Humanitas; mas aquilo que na religião indiana tinha apenas uma
estreita significação teológica e política, era no Humanitismo a grande lei do
valor pessoal. Assim, descender do peito ou dos rins de Humanitas, isto é, ser
um forte, não era o mesmo que descender dos cabelos ou da ponta do nariz. Daí a
necessidade de cultivar e temperar o músculo. Hércules não foi senão um símbolo
antecipado do Humanitismo. Neste ponto Quincas Borba ponderou que o paganismo
poderia ter chegado à verdade, se se não houvesse amesquinhado com a parte
galante dos seus mitos. Nada disso acontecerá com o Humanitismo. Nesta igreja
nova não há aventuras fáceis, nem quedas, nem tristezas, nem alegrias pueris. O
amor, por exemplo, é um sacerdócio, a reprodução um ritual. Como a vida é o
maior benefício do universo, e não há mendigo que não prefira a miséria à morte
(o que é um delicioso influxo de Humanitas), segue-se que a transmissão da
vida, longe de ser uma ocasião de galanteio, é a hora suprema da missa
espiritual. Porquanto, verdadeiramente há só uma desgraça: é não nascer.
— Imagina, por exemplo, que eu não tinha nascido,
continuou o Quincas Borba; é positivo que não teria agora o prazer de conversar
contigo, comer esta batata, ir ao teatro, e para tudo dizer numa só palavra:
viver. Nota que eu não faço do homem um simples veículo de Humanitas; não, ele
é ao mesmo tempo veículo, cocheiro e passageiro; ele é o próprio Humanitas
reduzido; daí a necessidade de adorar-se a si próprio. Queres uma prova da
superioridade do meu sistema? Contempla a inveja. Não há moralista grego ou
turco, cristão ou muçulmano, que não troveje contra o sentimento da inveja. O
acordo é universal, desde os campos da Iduméia até o alto da Tijuca. Ora bem;
abre mão dos velhos preconceitos, esquece as retóricas rafadas, e estuda a
inveja, esse sentimento tão sutil e tão nobre. Sendo cada homem uma redução de
Humanitas, é claro que nenhum homem é fundamentalmente oposto a outro homem,
quaisquer que sejam as aparências contrárias. Assim, por exemplo, o algoz que
executa o condenado pode excitar o vão clamor dos poetas; mas substancialmente
é Humanitas que corrige em Humanitas uma infração da lei de Humanitas. O mesmo
direi do indivíduo que estripa a outro; é uma manifestação da força de
Humanitas. Nada obsta (e há exemplos) que ele seja igualmente estripado. Se
entendeste bem, facilmente compreenderás que a inveja não é senão uma admiração
que luta, e sendo a luta a grande função do gênero humano, todos os sentimentos
belicosos são os mais adequados à sua felicidade. Daí vem que a inveja é uma
virtude.
Para que negá-lo? eu estava estupefato. A clareza
da exposição, a lógica dos princípios, o rigor das consequências, tudo isso
parecia superiormente grande, e foi-me preciso suspender a conversa por alguns
minutos, enquanto digeria a filosofia nova. Quincas Borba mal podia encobrir a
satisfação do triunfo. Tinha uma asa de frango no prato, e trincava-a com
filosófica serenidade. Eu fiz-lhe ainda algumas objeções, mas tão frouxas, que
ele não gastou muito tempo em destruí-las.
—
Para entender bem o meu sistema, concluiu ele, importa não esquecer nunca o
princípio universal, repartido e resumido em cada homem. Olha: a guerra, que
parece uma calamidade, é uma operação conveniente, como se disséssemos o
estalar dos dedos de Humanitas; a fome (e ele chupava filosoficamente a asa do
frango), a fome é uma prova a que Humanitas submete a própria víscera. Mas eu
não quero outro documento da sublimidade do meu sistema, senão este mesmo
frango. Nutriu-se de milho, que foi plantado por um africano, suponhamos,
importado de Angola. Nasceu esse africano, cresceu, foi vendido; um navio o
trouxe, um navio construído de madeira cortada no mato por dez ou doze homens,
levado por velas, que oito ou dez homens teceram, sem contar a cordoalha e
outras partes do aparelho náutico. Assim, este frango, que eu almocei agora
mesmo, é o resultado de uma multidão de esforços e lutas, executados com o
único fim de dar mate ao meu apetite.
Entre
o queijo e o café, demonstrou-me Quincas Borba que o seu sistema era a
destruição da dor. A dor, segundo o Humanitismo, é uma pura ilusão. Quando a
criança é ameaçada por um pau, antes mesmo de ter sido espancada, fecha os
olhos e treme; essa predisposição, é que constitui a base da ilusão humana,
herdada e transmitida. Não basta certamente a adoção do sistema para acabar
logo com a dor, mas é indispensável; o resto é a natural evolução das coisas.
Uma vez que o homem se compenetre bem de que ele é o próprio Humanitas, não tem
mais do que remontar o pensamento à substância original para obstar qualquer
sensação dolorosa. A evolução, porém, é tão profunda, que mal se lhe podem
assinar alguns milhares de anos.
Quincas Borba leu-me daí a dias a sua grande obra.
Eram quatro volumes manuscritos, de cem páginas cada um, com letra miúda e
citações latinas. O último volume compunha-se de um tratado político, fundado
no Humanitismo; era talvez a parte mais enfadonha do sistema, posto que
concebida com um formidável rigor de lógica. Reorganizada a sociedade pelo
método dele, nem por isso ficavam eliminadas a guerra, a insurreição, o simples
murro, a facada anônima, a miséria, a fome, as doenças; mas sendo esses
supostos flagelos verdadeiros equívocos do entendimento, porque não passariam
de movimentos externos da substância interior, destinados a não influir sobre o
homem, senão como simples quebra da monotonia universal, claro estava que a sua
existência não impediria a felicidade humana. Mas ainda quando tais flagelos (o
que era radicalmente falso) correspondessem no futuro à concepção acanhada de
antigos tempos, nem por isso ficava destruído o sistema, e por dois motivos:
1.° porque sendo Humanitas a substância criadora e absoluta, cada indivíduo deveria
achar a maior delícia do mundo em sacrificar-se ao princípio de que descende;
2.° porque, ainda assim, não diminuiria o poder espiritual do homem sobre a
Terra, inventada unicamente para seu recreio dele, como as estrelas, as brisas,
as tâmaras e o ruibarbo. Pangloss, dizia-me ele ao fechar o livro, não era tão
tolo como o pintou Voltaire.
TEXTO 17
CAPÍTULO
LXXVI / O ESTRUME
Súbito deu-me a consciência um repelão, acusou-me
de ter feito capitular a probidade de D. Plácida, obrigando-a a um papel torpe,
depois de uma longa vida de trabalho e privações. Medianeira não era melhor que
concubina, e eu tinha-a baixado a esse ofício, à custa de obséquios e
dinheiros. Foi o que me disse a consciência; fiquei uns dez minutos sem saber
que lhe replicasse. Ela acrescentou que eu me aproveitara da fascinação
exercida por Virgília sobre a ex-costureira, da gratidão desta, enfim da
necessidade. Notou a resistência de D. Plácida, as lágrimas dos primeiros dias,
as caras feias, os silêncios, os olhos baixos, e a minha arte em suportar tudo
isso, até vencê-la. E repuxou-me outra vez de um modo irritado e nervoso.
Concordei que assim era, mas aleguei
que a velhice de D. Plácida estava agora ao abrigo da mendicidade: era uma
compensação. Se não fossem os meus amores, provavelmente D. Plácida acabaria
como tantas outras criaturas humanas; donde se poderia deduzir que o vício é
muitas vezes o estrume da virtude. O que não impede que a virtude seja uma flor
cheirosa e sã. A consciência concordou, e eu fui abrir a porta a Virgília.
TEXTO 18
CAPÍTULO CLX
/ DAS NEGATIVAS
Entre a morte do Quincas Borba e a minha, mediaram
os sucessos narrados na primeira parte do livro. O principal deles foi a
invenção do emplasto Brás Cubas, que morreu comigo, por causa da moléstia que
apanhei. Divino emplasto, tu me darias o primeiro lugar entre os homens, acima
da ciência e da riqueza, porque eras a genuína e direta inspiração do Céu. O
caso determinou o contrário; e aí vos ficais eternamente hipocondríacos.
Este último capítulo é todo de negativas. Não
alcancei a celebridade do emplasto, não fui ministro, não fui califa, não
conheci o casamento. Verdade é que, ao lado dessas faltas, coube-me a boa
fortuna de não comprar o pão com o suor do meu rosto. Mais; não padeci a morte
de D. Plácida, nem a semidemência do Quincas Borba. Somadas umas coisas e
outras, qualquer pessoa imaginará que não houve míngua nem sobra, e conseguintemente
que saí quite com a vida. E imaginará mal; porque ao chegar a este outro lado
do mistério, achei-me com um pequeno saldo, que é a derradeira negativa deste
capítulo de negativas: — Não tive filhos, não transmiti a nenhuma criatura o
legado da nossa miséria.
TEXTO 19
CAPÍTULO
LXXIII / O “LUNCHEON”
O despropósito fez-me perder
outro capítulo. Que melhor não era dizer as coisas lisamente, sem todos
estes solavancos! Já
comparei o meu estilo ao andar dos ébrios. Se a ideia vos parece indecorosa,
direi que ele é o que eram as minhas refeições com Virgília, na casinha
da Gamboa, onde às vezes fazíamos a nossa patuscada, o nosso luncheon. Vinho, fruta, compotas.
Comíamos, é verdade, mas era um comer virgulado de palavrinhas doces, de olhares
ternos, de criancices, uma infinidade desses apartes do coração, aliás o
verdadeiro, o ininterrupto discurso do amor. Às vezes vinha o arrufo temperar o
nímio adocicado da situação. Ela deixava-me, refugiava-se num canto do canapé,
ou ia para o interior ouvir as denguices de Dona Plácida. Cinco ou dez minutos
depois, reatávamos a palestra, como eu reato a narração, para desatá-la outra
vez. Note-se que, longe de termos horror ao método, era nosso costume
convidá-lo, na pessoa de D. Plácida, a sentar-se conosco à mesa; mas D. Plácida
não aceitava nunca.
— Você parece
que não gosta mais de mim, disse-lhe um dia Virgília.
— Virgem
Nossa Senhora! exclamou a boa dama alçando as mãos para o teto. Não gosto de
Iaiá! Mas então de quem é que eu gostaria neste mundo?
E,
pegando-lhe nas mãos, olhou-a fixamente, fixamente, fixamente, até
molharem-se-lhe os olhos, de tão fixo que era. Virgília acariciou-a muito; eu
deixei-lhe uma pratinha na algibeira do vestido.
TEXTO 20
CAPÍTULO
XXVII / VIRGÍLIA?
Virgília? Mas
então era a mesma senhora que alguns anos depois?... A mesma; era justamente a
senhora, que em 1869 devia assistir aos meus últimos dias, e que antes, muito
antes, teve larga parte nas minhas mais íntimas sensações. Naquele tempo
contava apenas uns quinze ou dezesseis anos; era talvez a mais atrevida
criatura da nossa raça, e, com certeza, a mais voluntariosa. Não digo que ia
lhe coubesse a primazia da beleza, entre as mocinhas do tempo, porque isto não
é romance, em que o autor sobredoura a realidade e fecha os olhos às sardas e
espinhas; mas também não digo que lhe maculasse o rosto nenhuma sarda ou
espinha, não. Era bonita, fresca, saía das mãos da natureza, cheia daquele
feitiço, precário e eterno, que o indivíduo passa a outro indivíduo, para os
fins secretos da criação. Era isto Virgília, e era clara, muito clara, faceira,
ignorante, pueril, cheia de uns ímpetos misteriosos; muita preguiça e alguma
devoção, — devoção, ou talvez medo; creio que medo.
Aí tem o leitor, em poucas
linhas, o retrato físico e moral da pessoa que devia influir mais tarde na
minha vida; era aquilo com dezesseis anos. Tu que me lês, se ainda fores viva,
quando estas páginas vierem à luz, — tu que me lês, Virgília amada, não reparas
na diferença entre a linguagem de hoje e a que primeiro empreguei quando te vi?
Crê que era tão sincero então como agora; a morte não me tornou rabugento, nem
injusto.
— Mas, dirás
tu, como é que podes assim discernir a verdade daquele tempo, e exprimi-la
depois de tantos anos?
Ah!
indiscreta! ah! ignorantona! Mas é isso mesmo que nos faz senhores da Terra, é
esse poder de restaurar o passado, para tocar a instabilidade das nossas
impressões e a vaidade dos nossos afetos. Deixa lá dizer Pascal que o homem é
um caniço pensante. Não; é uma errata pensante, isso sim. Cada estação da vida
é uma edição, que corrige a anterior, e que será corrigida também, até a edição
definitiva, que o editor dá de graça aos vermes.
TEXTO 21
CAPÍTULO XCVI
/ A CARTA ANÔNIMA
Senti
tocar-me no ombro; era Lobo Neves. Encaramo-nos alguns instantes, mudos,
inconsoláveis. Indaguei de Virgília, depois ficamos a conversar uma meia hora.
No fim desse tempo, vieram trazer-lhe uma carta; ele leu-a, empalideceu muito,
e fechou-a com a mão trêmula. Creio que lhe vi fazer um gesto, como se quisesse
atirar-se sobre mim; mas não me lembra bem. O que me lembra claramente é que
durante os dias seguintes recebeu-me frio e taciturno. Enfim, Virgília
contou-me tudo, daí a dias na Gamboa.
O marido
mostrou-lhe a carta, logo que ela se restabeleceu. Era anônima e
denunciava-nos. Não dizia tudo; não falava, por exemplo, das nossas entrevistas
externas; limitava-se a precavê-lo contra a minha intimidade, e acrescentava
que a suspeita era pública. Virgília leu a carta e disse com indignação que era
uma calúnia infame.
— Calúnia?
perguntou Lobo Neves.
— Infame. O
marido respirou; mas, tornando à carta, parece que cada palavra dela lhe fazia
com o dedo um sinal negativo, cada letra bradava contra a indignação da mulher.
Esse homem, aliás intrépido, era agora a mais frágil das criaturas. Talvez a
imaginação lhe mostrou, ao longe, o famoso olho da opinião, a fitá-lo
sarcasticamente, com um ar de pulha; talvez uma boca invisível lhe repetiu ao
ouvido as chufas que ele escutara ou dissera outrora. Instou com a mulher que
lhe confessasse tudo, porque tudo lhe perdoaria. Virgília compreendeu que
estava salva; mostrou-se irritada com a insistência, jurou que da minha parte
só ouvira palavras de gracejo e cortesia. A carta havia de ser de algum
namorado sem-ventura. E citou alguns, — um que a galanteara francamente,
durante três semanas, outro que lhe escrevera uma carta, e ainda outros e
outros. Citava-os pelo nome, com circunstâncias, estudando os olhos do marido,
e concluiu dizendo que, para não dar margem à calúnia, tratar-me-ia de maneira
que eu não voltaria lá.
Ouvi tudo
isto um pouco turbado, não pelo acréscimo de dissimulação que era preciso
empregar de ora em diante, até afastar-me inteiramente da casa do Lobo Neves,
mas pela tranquilidade moral de Virgília, pela falta de comoção, de susto, de
saudades, e até de remorsos. Virgília notou a minha preocupação, levantou-me a
cabeça, porque eu olhava então para o soalho, e disse-me com certa amargura:
— Você não
merece os sacrifícios que lhe faço. Não lhe disse nada; era ocioso ponderar-lhe
que um pouco de desespero e terror daria à nossa situação o sabor cáustico dos
primeiros dias; mas se lho dissesse, não é impossível que ela chegasse lenta e
artificiosamente até esse pouco de desespero e terror. Não lhe disse nada. Ela
batia nervosamente com a ponta do pé no chão; aproximei-me e beijei-a na testa.
Virgília recuou, como se fosse um beijo de defunto.
TEXTO 22
CAPÍTULO
XCVII / ENTRE A BOCA E A TESTA
Sinto que o leitor estremeceu, —
ou devia estremecer. Naturalmente a última palavra sugeriu-lhe três ou
quatro reflexões. Veja bem o quadro: numa casinha da Gamboa, duas pessoas que
se amam há muito tempo, uma inclinada para a outra, a dar-lhe um beijo na
testa, e a outra a recuar, como se sentisse o contato de uma boca de cadáver.
Há aí, no breve intervalo, entre a boca e a testa, antes do beijo e depois do
beijo, há aí largo espaço para muita coisa, — a contração de um ressentimento,
— a ruga da desconfiança, — ou enfim o nariz pálido e sonolento da saciedade...
TEXTO 23
CAPÍTULO II /
O EMPLASTO
Com efeito,
um dia de manhã, estando a passear na chácara, pendurou-se-me uma ideia no
trapézio que eu tinha no cérebro. Uma vez pendurada, entrou a bracejar, a
pernear, a fazer as mais arrojadas cabriolas de volatim, que é possível crer.
Eu deixei-me estar a contemplá-la. Súbito, deu um grande salto, estendeu os
braços e as pernas, até tomar a forma de um X: decifra-me ou devoro-te. Essa
ideia era nada menos que a invenção de um medicamento sublime, um emplastro anti-hipocondríaco,
destinado a aliviar a nossa melancólica humanidade. Na petição de privilégio
que então redigi, chamei a atenção do governo para esse resultado,
verdadeiramente cristão. Todavia, não neguei aos amigos as vantagens
pecuniárias que deviam resultar da distribuição de um produto de tamanhos e tão
profundos efeitos. Agora, porém, que estou cá do outro lado da vida, posso
confessar tudo: o que me influiu principalmente foi o gosto de ver impressas
nos jornais, mostradores, folhetos, esquinas, e enfim nas caixinhas do remédio,
estas três palavras: Emplasto Brás Cubas. Para que negá-lo? Eu tinha a paixão
do arruído, do cartaz, do foguete de lágrimas. Talvez os modestos me arguam
esse defeito; fio, porém, que esse talento me hão de reconhecer os hábeis.
Assim, a minha ideia trazia duas faces, como as medalhas, uma virada para o
público, outra para mim. De um lado, filantropia e lucro; de outro lado, sede
de nomeada. Digamos: — amor da glória. Um tio meu, cônego de prebenda inteira,
costumava dizer que o amor da glória temporal era a perdição das almas, que só
devem cobiçar a glória eterna. Ao que retorquia outro tio, oficial de um dos
antigos terços de infantaria, que o amor da glória era a coisa mais
verdadeiramente humana que há no homem, e, conseguintemente, a sua mais genuína
feição. Decida o leitor entre o militar e o cônego; eu volto ao emplasto.
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brascubasvaiaocursinho.blogspot.com.br
estudo da obra Memórias póstumas de Brás
Cubas para o Intensivo Fuvest
Davi Fazzolari®
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